"Tu nous fais un début d'anxio-dépression. Je vais te donner des anxiolytiques & faut que tu parles à quelqu'un, n'importe qui, de ce qui te tracasse, d'accord?
- D'accord.
- & tu reviendras d'ici 10 jours pour voir si ca va mieux & si jamais tu as toujours du mal à dormir je te donnerai des trucs un peu plus forts"
Trop de choses à dire & pas assez de mots...
J'aurai tenu 6 jours cette fois ci. 6 petits jours... Les choses vont vraiment pas en s'arrangeant. De plus en plus de mal à dormir, de maux de têtes, de fatigue, d'énervement, de crises de larmes incontrôlées, d'idées sombres & d'envies sombres incontrolables, de plus en plus profond, de plus en plus loin,de plus en plus sombre, de plus en plus mal... Je me dégoute de plus en plus. & je sais pas comment faire pour que ça s'arrête, pour que tout ça s'arrête.
Trop de choses à pleurer & pas assez de larmes...
On me dit que je dois parler de mes problèmes. Je comprend pas pourquoi tout le monde veut que je parle. Je voit pas en quoi parler va m'aider. Parler ca ne fait que me faire ressasser des choses que j'essaye d'oublier. En fait, je crois que la seule chose qui motive les gens c'est la curiosité. Quand tu vas bien personne ne te demande d'en parler, parce que ton bonheur ça fait chier les gens. Par contre dès que ca va pas, les gens se précipitent pour que tu leur racontes tes problèmes. Les gens se délectent de ton malheur.
Trop de choses à saigner & pas assez plaies...
Je crois que y'a rien d'autre à ajouter.
Quand nous respirons, la Mort dans nos poumons descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes...
- D'accord.
- & tu reviendras d'ici 10 jours pour voir si ca va mieux & si jamais tu as toujours du mal à dormir je te donnerai des trucs un peu plus forts"
Trop de choses à dire & pas assez de mots...
J'aurai tenu 6 jours cette fois ci. 6 petits jours... Les choses vont vraiment pas en s'arrangeant. De plus en plus de mal à dormir, de maux de têtes, de fatigue, d'énervement, de crises de larmes incontrôlées, d'idées sombres & d'envies sombres incontrolables, de plus en plus profond, de plus en plus loin,de plus en plus sombre, de plus en plus mal... Je me dégoute de plus en plus. & je sais pas comment faire pour que ça s'arrête, pour que tout ça s'arrête.
Trop de choses à pleurer & pas assez de larmes...
On me dit que je dois parler de mes problèmes. Je comprend pas pourquoi tout le monde veut que je parle. Je voit pas en quoi parler va m'aider. Parler ca ne fait que me faire ressasser des choses que j'essaye d'oublier. En fait, je crois que la seule chose qui motive les gens c'est la curiosité. Quand tu vas bien personne ne te demande d'en parler, parce que ton bonheur ça fait chier les gens. Par contre dès que ca va pas, les gens se précipitent pour que tu leur racontes tes problèmes. Les gens se délectent de ton malheur.
Trop de choses à saigner & pas assez plaies...
Je crois que y'a rien d'autre à ajouter.
Quand nous respirons, la Mort dans nos poumons descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes...
C. Baudelaire
* Je vous aime... *
